settembre

Oggi fa freddo, il freddo settembrino.

Ho vissuto tante volte questa atmosfera che inizia già al mattino quando apro la finestra e vedo l'aria tersa autunnale, con il cielo pulito pulito e il fresco che entra nelle ossa.

Amo l'autunno e, di conseguenza, ho sempre apprezzato questi primi accenni della mia stagione preferita.

Questa mattina, però, come un brutto ricordo che è emerso all'improvviso, al piacere del momento si è accostata una sensazione di forte tristezza, di desolazione, frutto probabilmente di alcuni ragionamenti di questi giorni.

Sono anni, infatti, che settembre è il mese in cui si attende di più. Ogni anno per qualche motivo è sempre un mese di attesa più intensa e particolare, una volta attendiamo il rideposito dei documenti (attività assolutamente inutile a due anni di distanza...) un'altra volta attendiamo visto che ci hanno rifatto preparare un documento  giusto un mese prima e a qualcosa servirà (salvo poi scoprire che era inutile e che non dovevano richiederlo...), e così via, ogni anno per 3 anni a settembre c'è stata l'attesa speciale, quella seguita da delusione ancora più grande.

Quella che poi ad ottobre ci si lecca le ferite della fantasia che ha viaggiato, quella che lascia ammaccato il cuore e desolata la mente.

Ecco qui che vivo l'ennesimo settembre ma questa volta sono già triste prima per questa perdita di tempo, per questo nulla che accade costantemente, per questa solitudine dell'attesa sola e ancora più sola perché le voci di chi ci sta accanto sono lontane lontane, come forse sono comunque lontane geograficamente le uniche persone che possono capire ritrovandosi nella stessa situazione.

Questo freddo, questa mattina, mi è entrato nelle ossa e anche nel cuore.